Il est des blancs bien plus cruels que bien des cris bien trop stridents.
Il y a l'absent qui ne fait du tort qu'à lui même,
Ne brillant pas assez pour se faire remarquer.
Il est des fenêtres qui n'auront jamais laissé passer la lumière,
Des toits sous lesquels on ne me verra pas grimper,
Des tables qui ne me serviront jamais de bols d'air,
Des verres vides qui n'ont pas fini de me faire trinquer.
Il est un soleil qui n'aura brillé que pour me laisser dans l'ombre,
Une lune qui ne veut plus bercer mes illusions,
Un sommeil qui me laisse à ma peine au lieu de m'emporter,
Il y a le rêve qui m'abandonne avant de se réaliser.